Дилемма.

Дилемма, дилемма, дилемма, дилемма! Как быть? Лететь туда или упасть здесь? Типа – быть или не быть? Ладно, помашу крыльями, устану и упаду там, где упадётся. А чего, собственно говоря, я делаю из этого такую проблему? Ведь можно просто плыть по течению и ни о чём не волноваться. Точно! Буду! Странно. Не хочу. Тогда помашу против ветра? Тоже как-то не то. Во! Один уже сгорел… Счастливый. Отмучился. Дурак. Мог ещё пожить чуточку. А зачем? Всё одно – бесславная кончина народного героя! Ха-ха…идеология! А я ведь тоже овца безмозглая. Баран. Нас тут всего две категории: «Идущие на смерть» и «Ещё на неё не идущие». Гы-гы. Сурово, однако. Вон комары. Им вообще всё по барабану - что свет, что тьма. Лишь бы был потенциальный потерпевший на трапезу, а потом…хоть трава не расти. А нам - идиотам нужен свет. Даже там, где он исходит от открытого огня. Одно слово – мотыльки-агрессивнопридурчатые.
Невозможно! Как это я сюда домотал? Точно меня предки с роднёй не поймут…и эти ровесники…жалко их. Интересно, почему мне так везёт? Все уже окислились, а я ещё потребляю то, что не принёс и не унесу... а ещё, наверное, у меня крыша поехала. Какой-то навязчивый парень очень хочет назвать себя моим лучшим и единственным другом. Замотал он меня уже. Надоел! Это не бери, сюда не лети, мне не противься! Хоть кастрюлю на голову одевай. Неправильный это свет светит. Западня! Вот, во тьме нормально. Ништяк! И пацаны здесь правильные – ночные, с понятием. Ох, голова моя глупая взрывается от их угощения. И этот…опять всю плешь мне проел. Это не пей, эту не обнимай, с этими не водись. Кто он вообще такой?! Указывает. Хм. Но ведь именно он посоветовал мне не лететь в пекло, а понаблюдать за другими. Ладно. Потом разберусь.
Ого! И ночные, вон, друг друга перебили. А вроде нормальными казались. Чего-то как-то недолго они дружились. Ан нет! Вон один ещё ползёт с обгрызенными крыльями. И девка евоная тоже ковыляет куда-то…с кусками его крыльев в зубах. Любовь! …была. Чего ты говоришь? С какой стати я буду ему помогать? Он мне никто и звать его никак. Пущай себе ползёт. Ну, ладно, ладно. Перевяжу. Накормить, и обогреть!? Да ты, малый, с ума сошёл. Чем кормить то и где греть я его буду? О! Вижу. И откуда ты всё знаешь? Может быть, скажешь, зачем я вообще трепыхаюсь? Жду рассвета?! А это что такое? Врешь, поди? Откуда ты знаешь, ведь тебя самого нет нигде, кроме моей сумасшедшей головы? Хотя, если учитывать, что все умники давно полыхнули, может и не такая уж она сумасшедшая. Слушай, а чего ты тогда только ко мне в голову забрался? А чего бы тебе всем не рассказать о том, какой ты замечательный, добрый и всезнающий? Гы-гы-гы. Представляю, какой начнётся переполох, когда какой-нибудь фраерок пятнистый услышит твой голос в своих святая святых – мыслях потаённых…

Дилемма.Проза

Дилемма.
Проза